Mão Morta, Mão Morta, vai chorar aquela porta

Mãos trémulas,
tacteando as cores cinzentas que as embalam com cruéis palavras.

Pertencem a uma criança que avança sozinha na estrada,

e abraça com força um boneco, ou será um escudo?

Ausente aguarda os estilhaços da prometida explosão.

Enquanto regam os vossos corpos com gasolina,

e criam distância fechando portas,

abrindo nomes e cartas,

as mãos apertam-se e desejam ingenuamente

o silêncio. Mas o oxigénio insiste em alojar-se

desobediente, naqueles pulmões sem raíz.

Esta é uma casa sem paredes. O medo espreita mesmo quando se abafa o corpo na escuridão protectora dos lençois.

Deixamos os vinis a girar,

e escondemos as mágoas nas vozes felizes das crianças.

O amor desconhece o vosso nome.

E essa ausência corrói os frágeis corpos,

deformando-os como arbustos, arrastados pelo hálito do vento,

naquelas longas noites de inverno em que um abraço ameaçava soltar-se num grito.

As dores possuem identidade e espraiam-se em afluentes.

Os órgãos resistem à pressão adoptando diferentes vozes.

Umas expurgam o excesso de sinceridade na humilhação.

Outras tecem poderosas rezas,

que se infiltram sem misericórdia e os abatem ainda em vida.

Conjura-se um duplo. Uma sombra vigilante.

Picadas profundas que ardem como cortes de papel,
encarceram e recriminam,

como conversas bélicas em que ficamos órfãos,

ou lengalengas hipnotizantes que transformam os carrascos em vítimas.

Marioneta Inquieta