Os Platónicos

O baloiçar da minha ansiedade na madeira escura do balcão.

Dentro do que tenho dentro espreitam melodias voluntariosas.

A tua camisa apresenta-se com a familiaridade de um aceno.

A intensidade que se esconde no meu centro,

Assusta cada ponto cardeal que me orienta.

Nem o medo confia mais na sabedoria orgânica do corpo.

Encontramos algum conforto na verticalidade.

Na extravagância da terceira pessoa do singular.

Na reiteração dos sucessos comprovados.

Vamos moldando o instinto em beleza semântica.

Convertendo o animalesco em promessa de erudição.

Quem disse que não podia haver sobressalto no conforto?

Muito me apela a ideia da viscosidade.

A convicção de atrasar os resultados e os predicados.

De compensar em paixão o que vou perdendo em velocidade.

Não hesito em deixar a porta entreaberta.

Pergunto-me se já terias alguma ideia sobre a minha proveniência.

Se te abandonavas assim porque antecipavas a voz e o gesto.

Pareces desconhecer os subterfúgios.

Eu sou especialista em subterfúgios.

Excepto quando me abandono à tirania das sequências.

Mas aqui, nesta hora, nós ainda não somos eco.

O nosso é um exercício de reconhecimento.

Um treino à inesgotável capacidade de ilusão.

Por exemplo:
Eu ainda não sei se os teus olhos estão tristes ou apenas cansados.

Tu desconheces se o meu rosto é ingénuo ou apenas tonto.

E talvez o correcto seja deixarmos tudo como está.

A aventura de nunca nos chamarmos pelo nome.

De nunca confundirmos confiança com cansaço,

ou intimidade com desprezo.

Não abandonemos nunca esta condição de sedimento.

Sejamos eternamente platónicos.

Marioneta Inquieta